Искусство любить.

Хризантемы взрастил -
И сам же, того не заметив,
Стал их рабом...

Это было прекрасное, совершенное чувство, тщательно выстроенное, ревностно оберегаемое, и кукловод делал все, чтобы этого идеала не коснулось разрушительное действие времени. Сложно было скрыть восторг при виде великолепного струящегося водопада шафранных волос, самых красивых в мире, спрятать восхищение выразительностью глаз удивительного светлого оттенка пасмурно-осеннего неба, затененных длинными темными ресницами, ничем не выдать участившееся биение сердца от одного лишь взгляда на капризный изгиб тонкого точеного запястья в стремительном росчерке безукоризненного жеста. Замаскировать раздражением горячую волну ответной симпатии, глядя в эти полные жизни и страсти глаза, в которых кипит непередаваемая смесь горячего любопытства, скрытой опаски, ясного лукавства и невероятной открытости, предназначенной только для одного человека. Не ответить ничем, кроме выражения досадливой неприязни на случайное невесомое прикосновение к руке бархатной золотистой кожи или легких светлых прядей. Не выказать наслаждения безупречным звучанием глубокого певучего голоса с неповторимой манерой чуть растягивать гласные и акцентированным выдохом в конце каждой фразы. Впрочем, оно того стоило. Достаточно просто знать, что все это может принадлежать тебе, но всеми силами удерживаться от зримых проявлений этого знания - только на расстоянии можно увидеть всю безукоризненность истинной красоты. Только на расстоянии можно понять все изящество и гармоничность почти математически выверенных отношений. Признание? Ни в коем случае. Променять идеал на суетное, несовершенное, пусть даже и взаимное чувство, так легко изменяющееся просто от времени, когда изменения зачастую не зависят от личных желаний и надежд - бессмысленно и недостойно творца. Суть в том, чтобы бережно хранить это застывшее в вечном равновесии хрупкое чудо, стараясь не нарушить его законченность ни взглядом, ни вздохом, ни словом...
___________
Настоящее искусство заключено в одном мимолетном моменте взрыва...
___________
В прах обращусь...
А пока каждое утро
Любуюсь росой.

Сон или явь?
Трепетанье зажатой в горсти
Бабочки...

Это было прекрасное, совершенное чувство - легкое балансирование на грани, азартная охота за мгновениями. Это непросто - обратить на себя внимание Мастера, увидеть, как всегда такой спокойный, меланхоличный взгляд карих бездонных глаз вспыхивает раздражением, и пусть даже это сопряжено с риском - тем лучше. Невыразимое пьянящее ощущение смертельной опасности кружит голову. В эпицентре взрыва температура всегда самая высокая, и когда в глубине горящего яростью взгляда данны мелькает совсем другое чувство - столь же жаркое - да, ради такого стоит рисковать жизнью. В наслаждении непередаваемым ощущением случайного прикосновения к прохладной гладкой поверхности руки кукловода нелегко поймать секундный ответный трепет тонких пальцев. Трудно заметить в ровном ледяном звучании хрипловатого низкого голоса кукольника, отчитывающего напарника за очередную промашку, легкий сбой, мимолетную тень снисходительной приязни. И особенно сложно не показать, что ты заметил этот брошенный искоса взгляд, в котором сквозит неожиданное любование, спокойное, властное чувство уверенного в своих правах собственника. Впрочем, оно того стоило. Настойчиво искать, каждую секунду сомневаться и уверяться, намеренно провоцировать равнодушного напарника на проявление обычно тщательно сдерживаемых, но от того не менее сильных эмоций... Играть на нервах Мастера, как на совершенном музыкальном инструменте, ежеминутно ожидая незамедлительной кары за возможный промах - лишь чувство опасности дает ощутить всю полноту и насыщенность существования, и если только так, на грани жизни и смерти, можно ловить сигналы ответной страсти - что ж, тем интереснее игра. Признание? Ни в коем случае! Сменить горячий азарт поиска, секундного обретения и мгновенного разрушения на точное знание, каким бы оно ни было, пусть даже это будет знание о том, что чувства взаимны - скучно и недостойно творца. Суть в том, чтобы играть мгновениями, такими прекрасными и такими недолговечными, создавать эфемерные поэтические строчки из самой ткани бытия...
____________
- Позже, Мастер!
- Чертов Дейдара. Делает все, что ему вздумается.
____________

Это была идеальная любовь.