Лишь кукла

Я верю в вечность, верю в то, что можно достичь совершенства в этих изящных формах моих марионеток. Я Творец, я создаю мир хрупкой, но такой смертоносной красоты. Кто-то скажет, что глаза моих кукол пусты, но это лишь от того, что они не умеют видеть.

А я сам? Так ли я прекрасен, есть ли что-то в моих глазах? Многие способны отдать за них жизнь. Но почему? Они красивы, они пусты? Или, быть может, там, в этой красной бездне моих глаз, они видят осколки чувств?

Я помню это бесконечное одиночество. В те дни, когда мои родители ушли на задание и не возвращались долгое время, я все видел в глазах Чие. Эту боль и страх того, что я узнаю правду, невозможно было скрыть.

Я всего лишь хотел любви самых близких для меня людей, тех, кто подарил мне жизнь. Но дни шли, они так и не ступили на порог моей комнаты. Каждый пытается заполнить пустоту по-своему. Я нашел идеальный для этого способ. Создал марионеток своих родителей. В них не было сердца, я не чувствовал от них тепла, они не могли сказать ни слова. Этого было не нужно. Мои марионетки создали хрупкую иллюзию того, что мои родители рядом, я вновь могу прятаться в их объятьях от угроз целого мира. Я верил в этот мираж, но и его у меня отобрали. Снова боль, снова это непонимание. Я не совершил ничего плохого, но другие сочли иначе.

Чем наполнена моя жизнь? Погоней за прекрасным идеалом. Ночь за ночью я пытаюсь создать этот призрак в своей мастерской. Сморю на тусклый свет лампы, что освещает мой рабочий стол. Я понял - меня съедает одиночество, оно разъедает мою уставшую от жизни плоть.

Марионетки, в них я вижу нечто большее, нежели просто орудие для убийства. Все они когда-то были людьми. Я знаю историю каждой из этих кукол, знаю их тайны и их грехи. Все это я попытался сохранить в этих стеклянных глазах. Лишь я способен видеть их чувства. Их боль переплетается с моей собственной и ложится тяжким бременем на плечи, в такие вот долгие осенние ночи. В эти минуты меня ничто не спасет от ржавчины, что разъедает мою душу. Но именно эта боль делает меня чуть менее одиноким в этом огромном и жестоком мире. Мире, где нет места искусству.

Ради чего я сам стал марионеткой, что искал на этом пути. Идеальной красоты? Быть может, я искал вечной молодости или же средства, чтобы достичь бессмертия. Я боюсь забвения и сейчас я могу признаться в этом. А быть может, я попросту пытался найти способ заглушить свои мысли и больше никогда не слышать плач своей души. Не чувствовать эту боль потери и одиночества, не чувствовать горькое разочарование во всем мире и эту, так медленно убивающую меня, усталость. Не слышать этих мыслей о том, что мне уже некуда идти. Я стою у края пропасти. Один лишь шаг и все будет кончено. Но слабая нить тянет меня назад. Что это? Неужели это глупый блондин, что сметает все с улыбкой на лице. Он отказывается признавать мое искусство. Но разве его взрывы можно назвать искусством? Нет, они превращают в пыль все то, во что я давно уже не верю и то, что уже потеряло для меня всякий смысл. Я хотел быть просто куклой, такой красивой и хрупкой, но такой холодной и бесчувственной. Не будет в моей груди пылающей души и сердца. Моя жизнь давно лишь существование, так ради чего мне нужны чувства? Они лишь кричат о том, что нет ничего вокруг, что остался только этот красный на черном и не более. Я человек с разбитой душой и вырванным сердцем, но я стану венцом своего творения и прикоснусь к идеалу.