When I die. 2-3

Я хочу ещё раз побывать на улочках Парижа, пообедать на небоскрёбе в Америке, посмотреть на кладбище башенных кранов. Но мне никогда не удастся почувствовать того, что я чувствовал тогда или хотел почувствовать.
- Итачи, мне кажется, что я живу как в сказке.
Он удивлённо смотрит на меня, сидя на полу и отрываясь от книги.
- Грустной сказке.
Он тяжело вздыхает и закрывает книгу, заложив разворот пальцем.
- Красивой и таинственной, но всё же такой печальной и по-зимнему тоскливой.
- Я думал, по-осеннему.
- Знаешь, когда в морозный серый день над тихой, скажем, немецкой деревушкой медленно кружатся крупные чистые снежные хлопья?
- Тебя потянуло на романтику?
- Типа того.
- Продолжай.
- Я чувствую себя растворённым в этом морозном дне, понимаешь? Мне холодно, тоскливо и медленно.
- Не совсем. – он поправляет очки в крупной чёрной оправе под Рэй-Бен.

Я молчу и вздыхаю. Мне нечего ответить. Я беру какую-то книгу, лежавшую рядом так, что я смог до неё дотянутся, и кладу её себе разворотом на лицо. Он понимает, что я больше не хочу говорить. Это выглядит так, будто книга ест его, моё лицо. Это, наверно, могло бы выглядеть даже забавно.

Три.

Я где-то читал, что есть у тибетских монахов такая процедура изменения сознания, когда нужно долго, не моргая, смотреть на своё отражение в зеркале. Чем дольше смотришь, тем вероятнее, что вскоре ты сможешь увидеть там не только себя, но и лики своих прошлых жизней. А иногда и грехов и прочего.
Я и вправду увидел свою прошлую жизнь. Ту, которая было до того, как я заболел. Достаточно беззаботная и не такая разъедающе-безысходная. По мне так чувство пустоты лучше, чем нечто саднящее внутри. Саднящее всем, что хочется сказать, но не можешь - не можешь это сделать, не можешь подобрать слова, подобрать слушателя. Или не можешь сказать то, что так сильно не хочется признавать. Не только тебе, но и кому-то, кто подобрался слишком близко.
Слишком близко, чтобы не слышать, но достаточно далеко, чтобы понять именно так, как я хотел бы.
И от этого становится как-то не по себе. Если это вообще к такой ситуации применимо.
Я пытаюсь засмеяться, и это у меня плохо и некрасиво выходит: я хрипло кашляю, моя улыбка выглядит измученной, а глаза выражают обречённость. По крайней мере, Чичи так говорит. Я стараюсь во всём верить ему. Так проще. Пусть это у меня и не особо выходит.

Только когда он смотрит на меня, мне хочется спрятаться куда-то, чтобы он не видел меня. Я ещё не понял, с чем это связанно. Но похоже, что я просто его люблю.