А что будет, если?..

"А что будет, если?.."
Странный вопрос. Его задаёт почти каждый человек, почти каждый день, но ответа никто не найдёт. Боятся. Вот и он - боится.
Он стоял на скользкой от дождя крыше многоэтажки. Такое неприметное здание, одно из многих в этой части города. И, впрочем, одно-единственное для него.
Парень был тут частенько, задаваясь странным вопросом, сам себе не отвечая; смотрел в небо, вольно мечтая. Порой, мечты казались слишком нереальными, но он не смеялся - лишь фантазии, которые в наше время не стоят ни гроша. О таких мечтах пишут лишь фантасты, безуспешно и неумело.
Он судорожно выдохнул табачный дым, а потом с наслаждением вдохнул свежий воздух с примесью аромата любимых сигарет. Здесь воздух иной. Лучше, чем там, внизу. Взгляд непроизвольно направляется вслед за летящим вниз окурком. В серой массе дождливого вечера он будто звезда странно красно-рыжего цвета. Летит. Летит...
Свесил ноги. Вновь глубоко вздохнул. Это и ведь не так важно, чтобы забивать голову подобными мыслями. Зато одиночество показалось красивым, а окурок от сигареты, плавно исчезнувший из поля зрения - последним звеном жизни, так скоро оказавшейся неважной.
Ну и глупость.
А дождь снова забарабанил: вокруг, по телу, по улицам. Серые тучи, белые тучи, чёрные тучи, - как будто смешались, но ведь так и было, - отчего-то всё это кажется противным и не родным. Но приятно.
А может, вниз? Чтобы было. На стене, странно выпирающей из общей формы здания - прямоугольника - красками, ручками, маркерами надписи, нагоняющие тоску. Надписи, не смываемые дождём. Надписи, почти ничего не говорящие. Но надписи - о памяти.
А вокруг лишь пустота. Чувства брошенных и ненужных, жалких и нуждающихся. Глупые мысли преследуют голову, которая болит, болит нещадно, постоянно. Когда же это закончится?
Закончится, следом за сигаретным дымом. Давай, вперёд! Терять тебе всего лишь жизнь, которую ты считаешь никчёмной. А солнце... Ты всего-то больше не встретишь солнце. Но это ведь совсем неважно, когда ты любишь именно такую погоду.
Дурак.
Он не верит, что будет один. Он знает, что вокруг всегда будут люди. И это слишком угнетает, слишком душит, давит, ненавистная тягость. И тишина. Вечно звенящая на этой чёртовой одиннадцатиэтажке. И плевать, что рядом есть дождь, с шумом, играючи, тошнотворно весело барабанит водой. Или это только кажется?
Когда пальцы соскользнут с карниза, будет ничто. Но и оно полно всего. Вера в рай - и не поверишь, и не проверишь в правдивость его существования. Вот только...
Следует ли предавать себя ради никчёмности? Ради новых надписей на этой чёртовой стене? Ради скупых слёз?
Ему подскажет песнь дождя, раскаты надвигающего грома. Сигналы многочисленных машин, жёлтый свет их фар сквозь серость дождливого города.
И в это мгновение его пальцы действительно соскользнули.
"А что будет, если я упаду?" - он этого никогда не узнает.