Боль.

Сырая осень.
Холодный дождь стучится странником в окно,
И день за днём уносит быстрый ветер в лету,
И наугад бросаю в воздух я монету:
Орёл ли выпадет иль решка - всё равно.
Мне всё равно, жизнь разделилась "до" и "после",
Печальный взгляд скользит по умершей листве,
Подобно ей увяли, умерли во мне
Все чувства. На душе сырая осень.

Тебя не помню, а в ушах звучит твой голос,
Тебя забыла, но ты в сердце, в голове,
И страшно быть в тиши с собой наедине-
Клеймом на сердце отпечатался твой образ.
Но улыбаюсь и стараюсь жить, как раньше,
Всё как всегда, и только взгляд пропитан болью,
"Я не люблю тебя! Я справилась с любовью!"-
Твержу себе, ища защиты в море фальша.

Бегу, сбегаю от тяжёлой грустной мысли,
Укрывшись сотканной иллюзией обмана,
В груди зияет чернотой сквозная рана,
Холодный ветер в даль несёт сухие листья...

Нормально
Душа кровоточит. Боль.
Такая, хоть лезь на стену,
Такая, хоть волком вой,
Пуская слюнявую пену.

Но крик не услышат в тиши,
Никто не придёт скоротечно,
И маску слащавую лжи
Натянешь с улыбкой беспечной.

И спросит дежурное кто-то:
- Ну как ты? - Секунда молчанья,
Так хочется крикнуть: "Всё плохо!"
Но просто ответишь:"Нормально"...