Если...

- Если бы ты был не ты, то кем бы ты был?
- Но я ведь я.

Ты никогда не знал, зачем просыпаешься по утрам и с фальшивой улыбкой встречаешь новый день, так поразительно похожий на предыдущий. Но тебя также не интересовало, что было бы, если бы ты не проснулся. Каждый раз, глядя в зеркало, ты не видел ничего, что отличалось бы от сероватого дыма столь ненавистных тебе сигарет. Но ты снова и снова раздраженно чиркал зажигалкой, стремясь наполнить себя хотя бы дымом. Ты и не заметил, как выгнил изнутри. Курить больше, дышать меньше. Что же стало с тобой? Ты ведь всегда был таким правильным.
Затяг. Выдох. 10 секунд.
Лучше всех учился в школе.
Вдох. 10 секунд. Выдох.
Никогда не нарушал законов и правил.
Затяг. Выдох. 10 секунд.
Вечно четкий, точный и принципиальный.
Вдох. 10 секунд. Выдох.
Ты всегда смотрел только вперед и никогда не оборачивался назад.
Затяг. Выдох. 5 секунд.
Добивался своих целей любой ценой, зачастую переступая через других.
Кашель. 5 секунд. Судорожный вдох.
Снова не получилось. Почему на словах это так легко? Ответ прост: потому, что это всего лишь слова. Они пусты, но без них ты сам пуст. Сколько времени уже прошло с тех пор, как всё это началось? Ты не знаешь. Давно. Грани стерлись и всё спуталось в один мутный клубок. День сейчас или ночь уже не важно. Твои глаза одинаково не видят ни при свете, ни в темноте. Мысли в голове мечутся в панике, толпятся, надеясь наконец найти выход, но с сухих потрескавшихся губ срываются лишь стоны и крики. Ты вглядываешься в облака, мирно плывущие за окном, но не можешь разглядеть ничего. А она могла. Она всегда любила облака, но ты так и не понял почему. Тебе они всегда казались только сгустками дыма, плавающими в атмосфере.
Ты выводил на запотевшем стекле буквы, но не смел произнести их вслух. Дышать больно, курить противно, кислород словно исчез вовсе. Ты обернулся, почувствовав знакомый вишневый аромат. Странное ощущение, что она всё ещё здесь сдавило грудь. Твоя подушка всё ещё хранила запах её волос. Ты не притронулся к постели после того дня. Сон превращался в ужасную пытку, в которой ты чувствовал, как она тебя целует, видел её, свежую и юную. Видел, как она в слабых лучах рассвета расчесывает свои удивительные волосы редкого нежно-розового оттенка. Видел, как сверкают её изумрудные глаза. Видел, как она улыбается тебе. Живая.
Ты силишься улыбнуться, но ничего не выходит. Только жуткий, почти звериный оскал. Боль внезапно пронизывает тело и ты, цепляясь тонкими, исцарапанными пальцами за стену, за батарею с облупившейся краской, за жизнь, так внезапно свалившуюся на тебя потрескавшимся потолком, сползаешь на пол. Кем же ты стал? Голимо сделанной игрушкой. Фальшивкой. Ты - лишь полутень себя настоящего. Сердце, пропустив пару ударов, устало скрипнуло ржавыми клапанами и снова принялось неравномерно гонять по организму героин и алкоголь. Крови в тебе давно уже не осталось: она вся вытекла из изрезанных рук. Ты отбросил пустой уже шприц в сторону, к тем, другим, валяющимся в углу безобразной кучей. Ты бы мог давно уже выкинуть этих опустошенных своих «одноразовых друзей», но не мог себя заставить. Они служили тебе извечным напоминанием, памятником тому, как жалко теперь твоё существование. Этакое надгробие твоего «Я». Ты уже и не сможешь сказать, который в этой свалке пластмассы и игл был первым. Она бы, наверное, плакала, увидев всё это. Кричала бы на тебя, била посуду, обзванивала клиники. Но её нет. Тебе казалось, что она всегда будет рядом. Что будет возвращаться, сколько бы ты не оскорблял и не прогонял ее. Но она ушла. Тихо. Ночью. Пока ты спал. Поначалу ты даже и не заметил. Но она исчезла. Ты не мог принять этого. Не мог осознать, что в тебе не так. Ты пытался править себя ножом, бритвой, осколками зеркал в полупьяном наркотическом угаре, больше всего на свете боясь, что всё ещё жив. А ведь когда-то тебя любили. Ты был всем нужен. Ты, такой идеальный и правильный. А что теперь? Теперь все с жалостью смотрят на тебя, бесформенный и искромсанный кусок мяса.
За окном тьма уже поглотила город, а ты так и лежишь на полу. Отросшая, спутанная челка черным водопадом ниспадала на пол, словно пытаясь, врасти в линолеум. Когда-то ты был красив. Наследник огромного состояния, сильный, равнодушный, дерзкий. С тебя брали пример, на тебя хотели быть похожими. Тебе не было равных. Но где теперь все те, кто так хотел стать тебе ближе? Где те девушки, что, преследуя тебя, сулили тебе счастье и заботу? Где все эти чертовы люди находятся в тот момент, когда ты сломлен и валяешься на полу этой жалкой пустой квартиры?
Тени деревьев играют в свете фар проезжающих мимо твоего окна машин и зовут тебя с собой. Тебе хочется их прогнать, но нет сил поднять руку и нажать кнопку выключателя. Противный писклявый звук разносится по пустой пыльной квартире. Ты медленно поднимаешься. В глаза бьет яркий свет, но тебе всё равно. Маленькая люстра под потолком наивно верит, что сможет заменить тебе солнце, разбросав по комнате нелепые куски света. Внезапная догадка отдается в мозгу медным звоном и заставляет пульсировать ссохшиеся, слипшиеся от боли вены. Ты неуверенным шагом идешь к двери, проводя пальцами по стене, дабы не перепутать пол и потолок, сбиваешь стоящие на полке фотографии, ощущаешь тонкой кожей босых ног разбитое стекло, но боли нет. Несколько кровавых следов и ты у заветной двери. Холодная ручка, казалось, обжигает ладонь…
Нет. Дверной звонок надрывается ещё несколько бесконечных секунд и вот ты, наконец, замечен в дверном проёме. Ты. Невидимка. Глаза вновь тускнеют, и ты чувствуешь, как они вытекают из глазниц солёной водой и струятся по щекам. Голубые глаза смотрят на тебя с сочувствием и жалостью.
- Саске…
Ты захлопываешь дверь перед носом пришедшего тебя проведать друга, единственного кто не бросил тебя. Но ты не в силах больше смотреть на него, на это живое напоминании о том, что теперь ты более чем один. Ссутулившееся тощее тело прижимается к двери и стекает на пол. Глухой стон срывается с губ и эхом разносится по коридору, разбиваясь о стены и исчезая в валяющихся на полу разбитых фотографиях. Рука тянется к сигаретам, но долгожданное облегчение не наступает. Едкий дым врывается в сжавшиеся, почерневшие легкие, вгрызаясь в каждую клеточку, оседает на горле и языке горьким привкусом. Тебя не интересует, что было бы, если бы ты её не встретил. Ты вжимаешься в пол, пытаясь скрыться, спрятаться за бесцветным потрескавшимся линолеумом.
Если… Такое чудесное слово. Оно и отмазка, и оправдание и обвинение одновременно. Оно как бронежилет — не пропускает ничего через себя, защищая, укрывая от чего угодно. Ты всегда ненавидел его. Ты жил лишь фактами. Но теперь это самое «если» - всё, что у тебя осталось. Ничего не имеет смысла. Если….
Если бы ты не встретил ее, то так и не научился бы искренне смеяться.
Если бы ты позволил ей любить себя, то понял бы, что можно жить без боли.
Если бы не она, то ты так и не увидел бы, какими прекрасными могут быть облака, и какой удивительный цвет у неба на закате.
Если бы не ты, она не научилась бы фальшиво улыбаться и лгать людям.
Если бы не ты, она бы не поняла, что может быть настолько зависимой от человека.
Если бы не твой эгоизм, она была бы жива.
Это то, чего ты хотел? Ты разучился говорить, а если и пытался, то вкладывал в правду столько смыла, что она становилась, похожа на бессмысленную ложь. Люди думали, что ты молчишь потому, что любишь слушать других. Но ты не слушал. Казалось, что из всех пяти чувств у тебя не осталось ни одного. Слова потеряли смысл. Твоё лицо, твоё имя, твоя жизнь — всё то, что не отражается в грязном разбитом зеркале в коридоре. Вы всегда были вместе. Но ты так и не понял, почему, когда её сердце остановилось, твоё продолжает биться до сих пор. Почему она ушла из своей жизни, но не из твоей. Если бы ты только мог что-то изменить….
Боль снова охватывает сознание, но ты даже не шелохнулся. Ты уже всё для себя решил. Утром тебя найдут здесь. На полу. Под дверью. С улыбкой на лице и слезами на бледных впалых щеках.

- Если бы ты был не ты, то кем бы ты был?
- Но я ведь я.
- А если бы я была не я, то я бы хотела быть тобой…