Есть ли чувства у ветра?

Есть ли у ветра чувства, когда он, расправив плечи, летает над городом, смотря в чужие окна? Когда он незаметно подглядывает за ничего не подозревающими людьми. Тихонько проскальзывая в окошко, видит каждый промах человека, каждый его неправильный шаг. Летит, когда ловит искреннюю улыбку счастливого, когда пытается высушить все горячие слезы, капающие на босые ноги и ледяной кафель.
Есть ли чувства у ветра, когда он обнимает замерзшее тело? Когда он, серыми крыльями, забирает не тело, а душу. Оставив лишь жалкую оболочку, он вынимает нечто прекрасное, нераскрытое. Дает шанс на повтор, облегчение. Видишь лишь помощь в своих действиях, причиняя другим страдания. Когда в стороне стоят две щуплые школьницы, греющие руки в пушистых перчатках, и, перетаптываясь с ноги на ногу, ждут теплый автобус.
Есть ли чувства у ветра, когда он ласкает своей свежестью уставшее тело? Когда от невыносимой жары спасает гиблые остатки разума, спариваясь в духоте. Негой разливается по клеточкам, неся наслаждение и забирая напряжение. Остужает пылающие от колючего сухого воздуха рваные легкие. Проводит рукой по высохшим губам, вчера искусанным в кровь незнакомцем. Лишает способности думать трезво, настраивает на свою волну.

Есть ли чувства у ветра, когда он подталкивает к обрыву, думая, что так станет легче сделать роковой шаг. Когда является незваным знаком, что назад нет пути. Лишает права выбора, являясь утешением и болью. Вытирает влажные ресницы, закрывая уставшие веки. Мешает проснуться ото сна, забирая в царство Морфея или же в царство Аида. Когда насылает страшную бурю на море. Когда волны подгоняет невидимой плеткой, качает одинокую лодку. Втаптывает в синюю бездну, потом навещает печальных вдов.
Я считаю, есть чувства у ветра. Он делает этот мир лучше. Наполняет собой пустоту сердца, разрывающегося от дум и забот. Является верным опекуном, что, забыв о своих надеждах, помогает другим. Безликий и без эмоций, он тоже приобрел веру, чтобы когда-нибудь услышать беззвучное «спасибо». Что кто-то поблагодарит ветер просто за его существование, просто за его близость. За то, что не трогает без спроса, но все равно поступает по-своему. Что доносит отчаянный крик до чьих-то материальных ушей, что соединяет далеких, неблизких. Что не делится своей грустью, когда в пустых глазах стоит отчаяние и сложный выбор. Что привык к самостоятельности, свободе действий. Что отношение ко всем одинаковое, что не выбирает любимчиков, оставляя это дело Фортуне.
Я думаю, есть чувства у ветра. Он страдает не меньше нашего. Он замечает, но его не заметишь, не увидишь. Лишь прикосновение холодных пальцев, которое так не любят «живые», чувствуют любые смертные. А душу его не чувствуют, а ведь у любого есть дверца, за которую не каждого пустишь, но открыта которая всем. И у человека обросшего колючками, давно одинокого, не привыкшего к чужим прикосновениям, есть заветный ключик, один щелчок которого быстро расставит все точки. И шипы мигом растворятся, оголив обнаженную кожу, нежную и мягкую, незатронутую сторонним и злым.
Но мечта за пределом реальности, ведь, убегая за дальними целями, ни один не увидит, что рядом, а особенно если это ветер. А теперь зададимся вопросом, а не умерли ли чувства у ветра?