Фарфоровая Кукла

Обычное утро. В пустой квартире. Утро, которое знаменует начало очередного пустого дня в никчемной жизни. В которой безмолвие скрыло в себе все радости. Таким она считала свое существование. Успевшая устать уже с утра, ибо она плохо спала ночами, терзаясь мыслями о мире и бытие, брела она по своему жилищу. Приходившие сюда люди с интересом рассматривали этот дом. Заставленные полки всевозможными свечами и статуэтками. Куча книг на тему мистики и астрологии. Страшные для взора других картины. Она же находила в них зерна понимания бытия. Радовалась и успокаивалась, вглядываясь в эту темноту линий неизвестных художников. Она и сама неплохо рисовала. Писала стихи и рассказы. Но стихи ее были наполнены глубоким смыслом, пронизанные сутью человеческой жизни. Понять ее философию мог не каждый. В круге ее знакомых не было таких людей.

Многочисленные потери в жизни сделали ее не такой как все. Молчаливая и замкнутая. Она перестала искать общества – оно не могло дать ей того, в чем она так нуждалась – понимание.
Девушка не была красива. Она была бесцветна. Лицо ее быстро стиралось из памяти, ибо внешность ее была подобна серой стене. Красота ее скрывалась гораздо глубже. Она была лишь сосудом для прекрасной души. Что томилась в этом мире. Он был ей попросту тесен. Девушка взирала на мир с высоты мудрости, что не свойственна людям ее возраста. Не возраст делает нас мудрее, а то, что переживаем мы на своем пути. Странность, которая присутствовала в этом неземном создании, не поддавалась пониманию большинства, часто вызывая некое раздражение. Но откуда было взяться пониманию, если сам ты пуст как глиняная амфора из - под вина?

Она любила содержательные беседы о мире и бытие. О жизни и смерти и о том, что ждет нас впереди. Одна беда – собеседников не так и много в мире, где на беседы остается слишком мало времени. Основная его масса уходит на гонки за успехом, деньгами и миражами, что обманчиво дразнят надеждой у горизонта. Никто не виноват в этом. У каждого разные цели.
Блеск софитов, мишура – это все было ей попросту не интересно. Вместо этого она творила великие шедевры. Но, увы, шедевры прошедших времен. И времен еще не наставших.

Она верила в то, что найдет признание других. Сколько слез от того, что ее сверстницы меняют парней как перчатки, она же снова сидит вечером на подоконнике, наблюдая за тем, как по небу лениво плывут рыхлые облака. Куря свои любимые сигареты. Сколько шрамов на этих руках от осколков разбитых зеркал. Она отдала бы все, лишь бы не видеть в них себя. Ее веру сломали еще в детстве, не однократно давая понять, что нет красоты в этом теле.

Уйти из жизни – слишком просто. Она понимала это и просто не могла позволить себе сдаться. Она словно воин, что пытается противостоять материальности современного мира. А что есть этот мир? Для каждого он свой. Ее мир был здесь, в этих буквах, что лились потоками нахлынувших чувств. В книгах, где описывались иные миры. В грезах – что видела она в редкие ночи, когда в свои нежные объятья ее заключал Морфей.

Она умела разбираться в людях. Одного взгляда на человека ей хватало для того, что бы понять, что именно скрывает его нутро. Стоит ли он хоть одного ее слова. Или же все как всегда – окончится странными взглядами. Насмешками и тихими перешептываниями за спиной. То, что необычно – вызывает смех. А смех – это защита от неспособности понять.

Ей всегда было сложно заговорить с людьми. В тот момент, когда взгляды их пересеклись, казалось, она забыла, как дышать. Ей потребовалось около минут пяти, что бы просто ответить на простое:

- Привет. Как дела?

Не было предела счастью, она стала верить в то, что сбывается мечта о том, что есть на земле человек, столь близкий ей. Он умел слушать ее, он понимал ее как себя. Но судьба оказалась жестока к ним обоим. Его родной дом находился за много километров от нее. Ему пришлось уехать на свою родину. Поначалу частые переписки обо всем на свете. Но потом все реже и реже получала она эти сообщения. Пока они не прекратились совсем. Какой же дурой она была в те моменты, когда искренне верила ему. Когда он говорил ей, что заберет ее с собой. Слезы в подушку, алкоголь и мысли о самоубийстве. А все от того, что рядом попросту никого не оказалось. Она не была хуже других. Она была иной. Это стало ее проклятьем в мире серых людей.

Мир, что мы видим сегодня, не терпит изъянов. Бешеный ритм жизни и реальные цели - вот его направления. Разговоры об идеале красоты, каждый словно под копирку. Да кто, черт возьми, выдумал эти идеалы? Люди не умеют смотреть глубже. Красота физическая, какой бы она не была, может стать невыносимой, если она пуста. Брошенная всеми и непонятая никем. Она жила в своем огромном, но таком пустом мире. В нем были хрустальные башни и цветущие сады. Раскидистые ивы и звонкие ручьи. Ароматы дивных цветов доносил легкие ветерок. Мир, наполненный красотой, что она не смогла никому подарить. С каждым годом он становился все более защищенным от всех, пока не скрылся за глухой стеной.

Так погиб красивейший человек, превратившись в циника. Ни одна мольба отныне не достигала ее ушей. Она перестала растрачивать себя впустую. Одному мир не изменить, она перестала пытаться. Приняла сторону безразличия. Несла свое одиночество через года. И не было больше светлых стихов, лишь тьма в строках.

Осознание коснулось тех, кто когда – либо знал ее. Они поняли, какие сокровища скрывали недра ее души. Но было уже поздно. Сделанного не исправишь. От нее остались лишь угли. Пожар ее души поглотил сосуд, превратив ее в пустую фарфоровую куклу.

Научимся смотреть глубже, и тогда нам откроется чудесный мир.