Idiot kid

Мы словно потерялись. Как маленькие дети. И теперь мы понятия не имеем, где мы. Понятия не имеем, что дальше.
Мы потеряли ориентацию. Во времени, в пространстве, в жизни.
Мы - ты и я - в одной кровати.
Словно маленькие дети, которые заблудились, и теперь им страшно. Словно маленькие дети, ищущие уверенности друг в друге, но находящие только такой же потерянный взгляд в ответ.
За окном бушует гроза, дополняя эту картину.
Эта картина мне не нравится - я не люблю детей и неловкие чувства.
Но мы сами сейчас - неловкие, глупые дети, которые в очередной раз натворили что-то нехорошее, пытаясь познать мир.
Давай притворимся, что это именно та причина, а?
Мы просто совершили ошибку - но в этот раз никто не придёт, чтобы поругать нас. Потому что мы уже выросли.
Мы уже выросли. Поэтому я позволяю себе не говорить ни слова. Поэтому я могу закурить, не чувствуя при этом прежнего облегчения.
Я курю, и это позволяет мне продлить тот момент, после которого нам, как взрослым, придётся встретиться с тем, что мы сделали, нос к носу, и сделать выбор.
И, как самый настоящий ребёнок, я надеюсь, что ты всё сделаешь сам. Что ты встанешь и уйдёшь, пока я буду докуривать.
И, как самый настоящий ребёнок, ты этого не делаешь. Ты тоже ждёшь.

Я бы закурил ещё, но с каждой затяжкой мне только страшнее.
Это стыдно - встречаться с результатом своих проступков.
Стыдно встречаться с тобой взглядом.
Я знаю, что ты искал во мне, я знаю, что я искал в тебе, я знаю, что мы этого не нашли и никогда не найдём - потому что так не бывает. Потому что жизнь не такая простая. Потому что мы никогда ничего не найдём - разве что создадим в самих себе.
И мне чертовски приятно видеть, как ты тоже ужасно смущён.
Настолько, что я даже не буду вешать вину на тебя, привирая, что это ты меня в это впутал.

И я наблюдаю за началом твоей игры. Молча. Внимательно. Ведь и дети, и взрослые не любят проигрывать.
Ты смотришь на меня холодно, словно не понимая, что я здесь делаю. Я подыгрываю тебе - наверное, так можно обмануть самих себя.
- Извини, я перебрал. - говоришь ты, хотя мы оба всё прекрасно помним. Что ж, так, наверное, проще. Дети любят врать, когда их ругают, чтобы избежать наказания. Дети не любят ответственность.
На то они и дети.
- Я тоже. - говорю я в ответ. И жду твоего хода. Я бы мог сам предложить всё забыть, но мне интересно - я, как настоящий ребёнок, очень любопытен.
- Но я всё равно ни о чём не жалею. - говоришь ты, и ты словно выстрелил мне в лоб.
Хорошо. Ты выиграл. Хватит.
- Разве нам было плохо вместе? - спрашиваешь ты, и я чувствую себя опороченным, как никогда прежде; я чувствую себя ужасно провинившимся ребёнком - настолько, что и наказание ему не нужно - оно уступает пониманию о последствиях.
- Я не помню. - произношу я. И мне кажется, я ещё могу одержать победу, хотя этот выстрел меня всё равно со временем убьёт.
- Мы можем повторить. - говоришь ты, и я вспоминаю, что мы всего лишь подростки, и мы должны ошибаться. Нам плевать на упрёки - мы просто познаём мир. Подростки должны быть опороченными, грустными, больными, несчастными, напуганными, сбитыми с толку, не знающими, куда идти - это этап взросления. Я не знаю, хотел бы ли я, чтобы меня за это наказывали - мы учимся на своих ошибках.
- Хорошо. - говорю я. Потому что подростки любят страдать. Потому что расти через страдания гораздо проще.
Я хочу познать, что хорошо, что плохо, что больно, что страшно, что глупо. И почему-то я согласен познать это с тобой.
Наверно, это наиболее просто.
Или, может, потому, что вместе нам действительно было неплохо.