Я твой портрет нарисовал.

И блеска нет в глазах твоих,
Не так светла твоя улыбка.
И будто я во снах чужих…
Но в чем же тут моя ошибка?

Не первый холст идет в огонь
И весь мольберт покрыт штрихами.
И я утратил сон, покой,
Мой мир поблек перед глазами.

И вновь и вновь мелькает кисть
И сердце бьется в предвкушеньи.
О, образ милый, мне приснись,
Благослови мое творенье.

Но снова пусто. Вновь не то.
Нет цвета. Ветра нет движенья.
И снова дождик бьет в окно
И сна упущено мгновенье.

Я на тебя опять смотрю,
И образ твой ловлю глазами.
О, как же я тебя люблю,
Но сам о том еще не знаю.

Ты засмеешься – жжет в груди,
Я сам себе не понимаю.
Хочу я крикнуть: «Погоди!»
Но что сказать тебе? Не знаю…

Вот так и вертится мой мир
Вокруг тебя одной принцесса.
Молю, впусти в мечты Заир,
Чтоб спала пелены завеса.

Чтоб яркий образ твой, живой,
Лишь для меня блистал, сверкая.
Позволь мне рядом быть с тобой,
Любя тебя и согревая…

Но вот я снова у холста,
В глухой ночи, сухо, безлунной.
Твоя живая красота
Живет во мне мечтой безумной.

Но мертвых красок цвет сухой
Не может передать сверканья
Твоей улыбки. Боже мой!
Прими в бессилье покаянье.