Неотправленное письмо

Выйдя из ванны, девушка, распахнула окно на двадцать третьем этаже квартиры. Сев на подоконник и облокотившись на раму, затянула сигарету. Занимался закат. Багровые лучи солнца окрашивали нежно-розовые волосы девушки в кровавый цвет. Она закрыла глаза, не обращая внимания на прохладный ветерок, который играл с непослушными короткими прядями и шаловливо забирался по тонкий топ, нежно прикасаясь к коже. Стряхнула пепел в стоящую на подоконнике пепельницу, рядом с которой лежала сложенная пополам бумажка, написанная небрежным размашистым почерком. Изумрудные глаза девушки безучастно смотрели вниз на спешащих куда-то людей, на ругающихся водителей. Взгляд остановился на целующейся парочке, которая сидела на скамейке. Девушка последний раз затянулась, оставляя сигарету в пепельнице… Подул несильный ветерок, разворачивая токую бумагу письма…

«Ты всегда рядом. Я чувствую это каждой клеточкой своей измученной души. Каждый раз при упоминании твоего имени я вздрагиваю, как от удара. Моя боль - это уже часть меня. Она живет глубоко внутри, надежно закрепившись за рваные края сердца. Сердца, которое билось для тебя. Зачем ты разбил его и превратил в рваный хлам мою душу?

- За что?! - кричу я, но лишь ветер, гуляющий в голых ветвях деревьев, повторяет мой вопрос вновь и вновь, будто сам ищет ответ. Мне часто снятся сны с тобой. В них ты целуешь меня, и я чувствую вкус своей крови текущей из прокушенных губ, твои объятия душат. Твоя ласка - боль, твоя любовь - смерть. Но как же мне не хватает тебя. Твои глаза, губы, руки - я помню все, даже запах сигарет и холодный, надменный голос. Моя память - мемориал времени, проведенного с тобой. И это терзает меня. Каждый день боль уходит под напором забот и друзей и каждую ночь она возвращается, мстя мне за дневное затишье в десятикратном размере. Как долго еще продлятся эти муки? Я не знаю. Да и хочу ли их конца - тоже не известно. Ведь ты - это часть меня, даже если теперь эта часть просто боль. Я давно забыта тобой. Оставлена в прошлом как ненужная сломанная игрушка, а я готова стать бездомной дворнягой лишь бы ты принял меня обратно. Моя гордость давно уже покинула тот уголок, где царишь ты. Да и о какой гордости может идти речь, когда я рыдала, в кровь сдирая пальцы о закрытую дверь. Ты не слышал, когда я кричала от боли, и не видел, как я умирала от безысходности. Одна в маленькой комнатке, свернувшись на кровати, как раненный зверь. Говорят, время лечит. Возможно. Ведь однажды я встала и сделала шаг в новую жизнь, но лишь для того, что бы нести боль воспоминаний о тебе... о нас... о моей любви - смерти… И знаешь, я не могу. Не могу жить, каждый день лживо улыбаясь друзьям. А ведь они видят, видят все то, что я чувствую на самом деле, и тоже улыбаются. Я больше не могу читать в их глазах жалость и сочувствие. Это убивает меня…

Поэтому, я решила так поступить…

Прости, теперь ты обретешь покой… И я. Я тоже обрету его, перестану думать о тебе и доставать тебя своими молчаливыми ночными звонками. Прости и прощай…»

Последний кроваво-красный луч заходящего солнца озарил комнату. На окне, в пепельнице лежала недокуренная сигарета, а рядом с ней письмо, которое подхватил и куда-то унес ветер из открытого окна. А внизу слышатся испуганные крики людей и вой сирены скорой помощи, которая уже ничем не поможет…