Победа. Беда.

Холодно. Очень холодно.
Холод, он везде - в ногах, в пояснице, в прозябших кончиках пальцев. В подрагивающих губах, потрескавшихся от ветра. Подобно капкану захватил разум, окунул в оцепенение все до единой мысли. И вот, наконец, добрался до сердца.
Вцепился в него своими ненасытными лапами, сжал до боли.
Заморозил скатившуюся вниз по бледной щеке слезу.
Не чувствуешь ног. Не можешь дышать. Забываешь вообще, зачем нужны легкие. Просто тупо смотришь прямо перед собою пустым, немигающим взглядом, не в силах поверить.
Они лежат перед тобою, не двигаясь. Такие родные, любимые...
Мертвые.
Хватаешь себя за голову, вырываешь прекрасные шелковистые пряди, которые так лелеяла. Надрывно, отчаянно кричишь, не желаешь расставаться с медленно гибнущей надеждой. Пожалуйста, Господи, верни их обратно. Верни их домой. Ты ведь можешь. Правда?...
Верни. Верни. Верни.
Боль физическая приводит в чувство. В обезумевшем сознании задребезжал луч света. Оказывается, ты все это время билась головой о камни в такт своей молитве, будто искупая то, о чем просишь. В кровь разбила лоб. Ну и что? Мелочи...
Сходишь с ума. Страдаешь мучительно, невыносимо. Стиснув зубы, скулишь, подобно загнанной в угол побитой собаке. Пытаешься сдержать боль. Боль, разрывающую тебя на части. Раз за разом пронзающую израненную душу.
Злость. Ты злишься на тех, по ком плачешь. За то, что ушли, за то, что оставили тебя одну, наедине с этой пугающей пустотой в сердце, с этой болью. За то, что не послушались, упорствовали до последнего, гнались каждый за своей безумной целью... и в конце концов оба покинули этот мир.
По ком ты плачешь, Сакура?
Растрепанные светлые волосы. Навеки застывшие небесно-голубые глаза. Они уже никогда не засветятся тем непоколебимым оптимизмом, тем заражающим энтузиазмом. Никогда больше его широкая улыбка не развеет твою печаль.
"Я обязательно стану хокаге. Что?! Ты не веришь мне, Сакура-чан? А я все равно этого добьюсь! Кстати... не хочешь сходить со мной на свидание, а, Сакура-чан?"
Все это мертво. Мертво, как и все остальные - люди, шиноби - сгинувшие в этом проклятом мире.
А ведь ты до последнего верил, Наруто. Верил, что сумеешь спасти Его. Вернуть домой, в Коноху, к друзьям, к прежней счастливой жизни. Победить ненависть в его взгляде.
И вот ты здесь, на изрытом поле битвы. Холодеющий, истекающий кровью.
Интересно, а что бы ты сказал своей подруге детства, умри ты не моментальной смертью? Если бы у тебя было хоть немного времени? Неужели пополз бы к телу Саске в слепой надежде его оживить?
А может, признал бы то, что твое стремление помочь близкому лишь причиняло тебе боль? Признал, что все это было лишним, глупым, бессмысленным? Признал, что всему пришел конец?
Нет. Только не ты, Удзумаки Наруто.
А что же ты, Саске? Злая ирония! Ты покоишься совсем рядом со своим бывшим товарищем. Прежде далекий и недоступный, сейчас ты так же истекаешь кровью. В твоих черных, как ночь, глазах, до последнего сохранилась ненависть ко всему миру.
Твоя душа пропитана ею насквозь.
Тебе было наплевать на все. Упрямый гордец, желавший лишь крови, крови и мести. Предавший все человеческое. Ставший лишь неким подобием живого, одержимый собственными демонами...
А ведь тебя ждало блестящее будущее. Протяни руку - и ты получил бы все. Дружескую заботу, искреннюю любовь. Мы бы все сделали во имя твоего счастья. Но ты был слеп. Ты не видел того прекрасного, что тебе хотели подарить.
"Сакура... Ты мне не нужна"
А что сделал бы ты, будь у тебя в запасе минутка? Может, как тогда, перед уходом из деревни, поблагодарил бы ту, что так трепетно берегла свои самые нежные чувства к тебе? Или, по своему обыкновению, разрезал бы воздух своим надменным ледяным молчанием?
Почему же вы так? Почему?
Глупые, глупые... любимые...
И вновь громкий, душераздирающий крик. Дрожащие пальцы, раздирающие нежную кожу до мяса. Ржавое лезвие, скользящее по сердцу.
По тому, что осталось от ее сердца...
Чья-то рука ложится на плечо.
Жест, полный немого сочувствия, но она не замечает его.
- Сакура... Враг повержен... Мадары больше нет...
Она слышит, прекрасно все слышит. Но на душе по-прежнему разруха. Боль никуда не ушла; она медленно пожирает ее изнутри, подобно полчищу термитов. Боль, сквозящая во всем. Боль от одиночества. Команды №7 больше нет.
Победа... Беда.
Будто в бреду, в неком замирающем трансе, она поднимается на ослабевших худых ногах. Пошатывается, точно пустая кукла. По щекам струятся слезы, но им не передать и половины того, что она чувствует.
Это не описать словами.
Оборачивается осторожно, будто ожидая нападения. Видит знакомые лица. Друзья. Подруги. Наставники. Ей кажется, словно в каждом лице она видит и свое отражение - вымученное, разбитое.
Боль у них общая.
- Не хочу в это верить... - Чей-то негромкий голос, сквозящий безнадежностью. - Они поубивали друг друга...
- Не надо слов. - Разве это ее голос? Странно, ничуть не похож. Глухой, будто из могилы. Верно, могилы ее радостного прошлого.
А ведь надо, надо жить дальше.
Как?
Ради чего? Ради кого?
Она не знает.
"Мы победили эту войну... - Горестно подумала Сакура. - Но какой ценой?..."