Прости...

Он просто ее убил,
Любовь ничего не значит,
Любовь - это не серьёзно!
А он все равно заплачет.
Заплачет… Безмолвно… Бесслёзно…


Поздний вечер. Лунный свет, падающий в открытое окно, освещает его силуэт. Прохладные струи воздуха проникают в комнату, развивая легкую ткань занавесок, и доносят до моих ушей тихое стрекотание ночных насекомых. Он спокоен. Я слышу его ровное дыхание... И лишь глаза выдают его. Ему сейчас очень больно... Он не хочет поступать так, как приходится. Он не хочет никого убивать. Ни родных, ни близких, ни родителей он никого не хочет убивать, но так надо. Это приказ и дан этот приказ был не без основания. Я даже представить не могу, что он сейчас чувствует, но я знаю, что ему сейчас очень плохо и невыносимо больно.

— Итачи, - шепчу я и протягиваю к нему руки.

Он медленно приближается ко мне. Я обвиваю его шею руками, а он обнимает меня за талию и прижимает к себе. Его запах, которым порой так хочется задохнуться, его нежный голос, шепчущий мне что-то и такие теплые руки все сильнее и сильнее сжимающие меня в объятиях... Провожу рукой по его волосам. Ни хочу тебя отпускать. Хочу всегда быть рядом с тобой.

— Малыш, прости меня, - раздается его чуть хрипловатый шепот и горячее дыхание обжигает кожу.

— Не извиняйся. Я понимаю, что ты должен это сделать... - смотрю ему в глаза.

Он вновь опускает голову мне на плече и одной рукой продолжает обнимать меня. До моего слуха доносится звук, вынимающийся из ножен кинжала.

— Прости меня, малыш, - шепчешь ты, - Пожалуйста, прости...

И вот резкая боль, в спине медленно разливающаяся по всему телу. Я чувствую, что силы меня покидают. В глазах начинает темнеть, а ноги отказываются меня держать.

— Я не обижаюсь. Я же говорю, что все понимаю. - Последнее, что я успеваю сказать...

Глаза закрываются сами собой, и я чувствую, что сознание проваливается куда-то в пустоту.