Свирель

Ну что за бестолковый музыкант?
Небось, играет – плачет о разлуке...
В моей бессоннице невольно виноват:
Пустыня далеко разносит звуки.

Да что ж тебе не спится, черт возьми?
Мне и в селении союзном нет покоя!
Ну точно: «будь как дома, все свои!»
В Конохе тоже сон – занятье непростое.

Не умолкает тонкая свирель.
И хоть я в музыке совсем не разбираюсь,
Витиеватая волнует сердце трель,
Легко и бережно души моей касаясь.

И незаметно исчезает злость.
В груди не раздраженье – любопытство.
Хоть лень, но оказаться все ж пришлось
Под небом Суны мне – бездонным, звездным, чистым.

Плывет мелодия, как сладкий аромат,
Магнитной стрелкой путь мой направляя
К той крыше, на которой музыкант
Самозабвенно, искренно играет.

О чем тоскует он, чему он рад?
О чем печалится, на что его надежда?
И кто он, беспокойный тот талант,
Так плавно музыку рождающий, так нежно?

Колышет ветер полы кимоно.
Не он – она играет. Интересно...
Мелодии игристое вино
Льет в ночь светловолосая Принцесса...

Та, имя чье одно наводит страх.
Та, сила чья внушает уваженье.
Та, норов чей напоминает о ветрах
Бушующих, несущих разрушенье.

Под сенью звезд все кажется другим:
Ее глубокий взгляд, босые ноги...
Ее осанка и дыханья ритм:
Короткий вдох и выдох – плавный, долгий.

Бегут минуты, близится рассвет,
А я стою в немом непониманьи:
Меня влечет ее игры волшебный свет?
Иль незнакомый раньше образ робко манит?