Ты писала мне письма.

Ты всегда писала мне письма. Писала о том, как тебе хорошо с твоим возлюбленным. Как сильно ты хочешь от него ребенка. Ты надеялась, что он всегда будет с тобой. Будет заниматься с тобой любовью. Что у вас родятся прекрасные дети, которых вы будете одинаково любить. Ты знала, что он никогда тебя не покинет. И что я никогда тебя не покину. Поэтому каждую ночь ты писала мне. Писала о том, как сильно ты любишь меня. Как хочешь увидеть меня, хотя бы глазком. Как я дорог тебе. Ты так же хотела от меня ребенка. Хотела заниматься со мной любовью не переставая. Хотела отдаться мне полностью, забыв о своем возлюбленном. Хотела долгой и счастливой жизни вместе. И, в принципе, ты все могла получить. Но твое чистое сердце никогда не поступило бы так плохо с нами обоими, поэтому ты просто оставляла все как есть. А я получал письма.
Я не помню, как мы с тобой познакомились, как я нашел твой адрес и написал тебе о себе. Было смешно и досадно. Я знал тебя так долго. И ты, должно быть, знала меня не меньше. Но что-то заставляло тебя забывать меня снова и снова. И я писал тебе. А ты писала мне. И наши имена в нижней строке говорили сами за себя.
Твоего мужа звали Хантер. Охотник. Жертва твоего обаяния и красоты. Ты совсем некрасивая. Ты просто ослепительная. Ты сводишь меня с ума. Я хожу в те же магазины, что ходишь ты. Покупаю ту же марку одежды, что и ты. Предпочитаю те же блюда, которые любишь ты. Курю те же сигареты, что куришь ты. Я все делаю так, чтобы судьба свела нас вместе. Но судьба, глумливо покуривая трубку, разводит нас на разные континенты, позволяя нам лишь связываться клочками бумаги.
А ты все пишешь и пишешь. Твой ребенок давно стал горстью пыли в подвале. Твой муж не смотрит на тебя. И твое лучшее нижнее белье стало половой тряпкой в доме матери. Твои тени превратились в камень, а тушь валяется в углу маленькой квартиры.
Ты пишешь мне, как сильно тебе хочется увидеть меня. Как страшно тебе одной в пустой серой квартире. Как больно тебе без твоего ребенка.
Мы переписываемся уже 10 лет.
Я не так молод. У меня давно не такая привлекательная внешность, которой я так гордился в университете. Моя жена мне изменяет, дочь – ушла из дома. У меня не было секса 5 лет. Я грежу о тебе.
А ты пишешь мне письма, с отчаянной нежностью описывая свою новую работу. Оберегая мать. Разводясь с мужем. Хороня ребенка.
Ты хочешь заняться со мной любовью. Хочешь родить от меня ребенка. Быть счастливой. Сдать мать в дом для немощных стариков. Найти лучшую работу. Больше не писать мне писем. Ты хочешь видеть меня рядом. Смотреть мне в глаза. Улыбаться. Быть страстной со мной. Упиваться моей нежностью к тебе. Делать мне минет. Чувствовать мои руки у себя на груди. Получать наслаждение.
Но этого не будет.
Потому что я давно не так молод, чтобы бросать свою семью. Потому что у меня не осталось денег, чтобы выплачивать алименты. Потом что я давно страдаю импотенцией. И излечить меня сможешь только ты. А я далеко. И нет сил на то, чтобы найти тебя.
Ты знаменита. У тебя куча поклонников. Ты божественна. Нежная лилия. Прекрасная и завораживающая. На фотографиях твоя улыбка обворожительна. Тело подтянуто. Глаза блестят. И, кажется, что ты счастлива. Ты пишешь мне, что у тебя все прекрасно. Что по-прежнему любишь и хочешь меня. Что тебе никто не нужен.
А утром я вижу тебя на первой страничке. И ты выходишь замуж. Моя жена по-прежнему рядом. Она по-прежнему изменяет мне с другими мужчинами. Моя дочь – лесбиянка и трахается с подружкой в соседней комнате.
Твое обвисшее дряхлое тело. Поблекшие глаза. Неискренняя улыбка. Грязные волосы. Вот реальность. Фотографии редактируются. Ты разводишься с мужем. Делаешь пластическую операцию. Ты пишешь мне письма.
О своем ребенке. О своей матери. О своем бывшем муже. О мире. Ты много где бываешь. Тратишь целые состояния на подтяжку лица. Сидишь на диетах. Ты любишь меня.
Вот только одна проблема. Я не люблю тебя. Я хочу тебя. Мое тело рвется к тебе. Мой член оживает, когда я вижу «твои» фотографии, где ты прекрасна и идеальна. Твои волосы блестят. Тело подтянуто. Волосы чистые и развеваются на ветру.
«Не пиши мне».
Я не знаю, как она отреагирует на меня. Я старый, беззубый, обрюзгший. У меня нет жены. Она развелась со мной и живет счастливо и в достатке. С другим мужчиной. Моя дочь по-прежнему трахается с бабами в соседней комнате. И мой член так и не может встать на красоток. Только на тебя.
И сейчас, стоя в аэропорту, я жду тебя.
Наши взгляды встречаются.
Время не жалеет нас. Мы уродливы. Мы влюблены. Мы хотим друг друга.
Она делает мне минет в кабинке.
Я трогаю ее грудь в салоне такси.
Мы занимаемся любовью в моей квартире.
Я беру письмо из ее рук, покуривая наши сигареты.
Это последнее письмо. Я ее убиваю.
Чтобы больше не писала мне о своей любви, о своих мужьях. Детях. Мамах. Любовниках. Х*й знает о ком.
Я ненавижу ее. Она отвратительна. Ее письма испортили мне жизнь. Испоганили сущность.
Утром в дворе появился холмик. Без всего. И не было больше на свете Сакуры. Не было и все. Безысходность.
А через 5 лет я прочитал последнее письмо.