Ты улыбаешься.

Ты мне улыбаешься. И я знаю, что в твоей голове, наверняка, сейчас творится беспорядок; знаю, что ты думаешь о том, что осталось позади, о том, что ожидает впереди, о том, стоит ли наше «сейчас» твоего прошлого; уверен, тебя терзают мысли о нем. Но ты улыбаешься. И я не знаю, почему, но меня не радует эта улыбка. Наверняка, потому не радует, что ты улыбаешься искренне. Совсем как он. В точности.
Я помню ту его улыбку. Его улыбка была такой же искренней, такой же широкой и доброй, как и всегда. Он улыбался от всей души, был рад за нас с тобой. Я знаю, он не лукавил, но боль в его глазах затмевала искренность его улыбки. И тогда я понял. Понял, что живу его мечтами. Мне было неприятно осознавать и сознаваться в этом самому себе, но именно в тот момент все стало слишком очевидно. Я все это время жил его мечтами, жил его стремлениями, его смыслом… жил его жизнью с того самого дня, когда впервые встретил. А ты была просто очередной его целью, его запредельной целью, которой он мечтал добиться так же, как мечтал добиться своего признания. Он мечтал о признании, и я тоже возжелал его, этого признания. Он мечтал о титуле Каге, и я добился его цели. Мечтал он, а я добился. Он мечтал о тебе… все это время мечтал добиться этой близости. Близости с тобой… душевной, родственной, без пошлости. Но добился я. Добился его очередной мечты.
- Ты снова улыбаешься, дорогая, - произношу я, пытаясь улыбаться тебе в ответ.
- Снова? Разве… Разве нет причин для улыбок? – ты подкрадываешься ко мне, бесшумно ступая по скрипучему паркету. – Ты рядом, – шепчешь мне нежно на ухо. – Ты ведь рядом…
Импровизированная улыбка исчезает с моего лица, а ты удивленно наблюдаешь, не понимая реакции. Я резко отодвигаюсь в сторону, не заботясь о том, что ты можешь потерять равновесие, подхожу к окну и вглядываюсь в бесконечную пустыню. Пустыню, которая сожгла все мосты. Мосты на пути к его сердцу, его душе, его доверию. И ты понимаешь это, осознаешь, и тебя это мучает. Мучает почти так же сильно, как и меня. Но ты никогда не узнаешь об этом. Ты думаешь, что знаешь наизусть каждую мою эмоцию, но ты не знаешь ничего. Знаешь лишь то, о чем я тебе узнать позволяю, но этого мало. Ты знаешь, что я люблю тебя, но этого слишком, слишком мало, чтобы понять всю глубину, всю боль и бесполезность этого «люблю».
- Я люблю тебя, - оборачиваюсь к тебе и жадно вглядываюсь в черты твоего лица, изучаю каждую линию тела, каждый изгиб, каждый штрих.
Я слышу твое дыхание – ровное. Слишком ровное в последнее время, и меня даже огорчает то, что тебя больше не взволновывают ни мое присутствие, ни мои слова, ни мои взгляды.
- Я люблю тебя, ты разве не слышишь? – в мой голос прокралась капля гнева. – Ты разве не расслышала моих слов? – я подхожу почти вплотную к тебе, но ты даже не пытаешься обратить на меня свое внимание.
- Иначе бы ничто не имело смысла, - шепчу я тебе на ухо, медленно отдаляясь.
В носу по прежнему ощутим запах твоих горьковатых духов, а в голове по прежнему ни одной свежей мысли. Быть может, вся эта любовь – ошибка, и мы оба запутались или взаимно обманулись, но в голове звучит отчетливое «люблю», как бы сильно я не отказывался от этого дикого чувства. И как сильно бы не обжигала меня твоя периодическая холодность, как бы сильно не душила меня твоя любовь, как бы сильно не ослепляла твоя страсть, я знаю, что ничто не было напрасно, знаю, что все те мосты, что догорали за нашими спинами, рано или поздно отстроятся заново. Мне уже задолго до того, как он обо всем узнал, было известно, что мы получим его прощение. Прощение за эту украденную мечту. За эту похищенную цель. Я знал, что получу его прощение за то, что тебя полюбил.
- Люблю тебя, - слышу твой дрожащий голос. – Иначе бы ничто это не имело смыла. Люблю тебя, иначе ничто… - ты, уже почти задыхаясь от внезапно нахлынувших слез, нашептываешь эти слова, не останавливаясь ни на секунду. Нашептываешь скорее для себя, чем для меня.
- Я знаю, дорогая, - ты стала дышать глубже. Твои глаза больше не светятся от слез, дрожь отступила. Успокоилась.
Ты снова улыбаешься мне.
- К чему эти перемены в настроении? – с недоверием интересуюсь я.
- У этой любви есть смысл. Разве это не повод улыбаться? – улыбка, полная жизненной силы, полная тепла и нежности. Твоей нежности, которой нет конца, твоей нежности, для которой даже в моем сердце не нашлось пристанища.
Ты снова улыбаешься, хотя все твои причины для улыбок – пустяк и отговорки. Но я люблю смотреть на эту улыбку даже тогда, когда она мне неприятна, даже тогда, когда нет причин для нее. Твоя улыбка стала важнее всего на свете, каждой минуты прошлого, каждой капли дождя в этой пустыне, каждого удара сердца. Дороже многих связей. Дороже его дружбы, но не потому, что я отказался от него ради тебя. А потому, что я отказался от его дружбы ради его же цели. Ради его же мечты. И в те минуты, когда ты, мечта моя, мне улыбаешься, я ощущаю боль его присутствия в твоем и моем сердце. И не смотря на то, какую боль эта улыбка мне приносит, она бесценна. Когда-нибудь ты узнаешь об этом, а пока…
- Я люблю тебя. И только одно это имеет смысл…